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Deuda externa

 Cierto es que, la penitencia que estoy pagando

tiene nombre y apellido.

Y por eso

La pago.

A veces ando únicamente a tientas y me da la impresión de que te encuentro a cada paso, a cada tacto

La blanca ceguera de la cima del mundo

me funde en el calor

Si yo pudiera

Me encontraría 

Ahí donde quisiste buscarme 

Esa excursión que planeaste

y nunca ocurrió 

                              no me ocurrió 

Si yo pudiera, pero no.

Es la ceguera de la cima del mundo

una revelación 

Si yo quisiera

Pero no.

Una luz tenue se cuela entre las cortinas de mi recámara...

Estoyabsolutamenteseguradeque la tarde en que nos confesamos nuestro amor, el corazón de alguien rió. 

De felicidad. 

De ilusión.

El alguien

                   era yo.

Una oportunidad

Se me acaba la voluntad de ser otra que no sea la que se supone que soy.

Quiero llorar, con la cara entre las manos, como una chiquilla, sin pudor, sin reparo, sin mi propia censura que me enferma.

Entre mis sábanas está el olor de tu desfachatez, de tus veintiseis años y de mi estúpida frustración por ya no ser yo, sin permiso de tener sueño, ni amor, ni dolor, ni deseo, mucho menos precaución.

Me preguntas algo y entre murmullos entiendo, que si eres, que si te sientes una persona solitaria. Quisiera explicarte la tremenda distancia que separa nuestros cuerpos desnudos bajo el agua.

¿Que si soy solitaria? ¿Pero de qué hablas? Un silencio tremendo entrará por la ventana.

Parpadeo, te levantas.

Ya sé que te vas a ir mañana en la mañana. Yo quisiera que te quedaras, toda la semana. Te digo que no, que todo bien, que no pasa nada.

Si me llamas de noche seguramente te voy a responder — y de día, también —.

 Y luego, lo primero que vino a mi mente fue: "¿Me voy a morir?"

Porque vivir sin un presagio de muerte, es tener un día perdido.

Odiseo

Todo es susceptible de ser señal y, más aún, de ser delirio.

Tengo tres noches no consecutivas sin dormir. Pero la cuenta no es aleatoria, esa comienza y termina en ti.

Tres bocados de panque de plátano sin pasas, - por cierto, tremandamente mediocre - me ponen a pensar en el tiempo. Me senté en esta cafetería, ajena y muy mía, con un irlandés, el libro que me recomendaste y el susodicho panqué.

De vuelta, - sabes a donde - con la mirada perdida que me encuentra desprevenida con el arreglo de libreros infinitos; ayer: las promesas de amor, el desprecio y los silencios; ahora: se antojan pequeños. El olor, a tinta, a deseo. Se convirtieron en un recuerdo insignificante bajo cincuenta libros y un panfleto.

Está envuelto en ese papel celofán delgadito, sellado con calor - sí, sí, el libro - voy a leer tu libro, que luego se volverá mío pero eso no lo voy a saber hasta el próximo domingo.  

¿Será esto la intimidad que buscabas en la oscuridad? ¿O escucharte dormir hasta el amanecer, con mi corazón latiendo en tu aliento? El sonido del motor que no me deja escuchar tu voz, apretarme contra tu cuerpo. Estás sentado en el recibidor, 30 minutos, diez veces seis, te observo, eres tan bello.

¿Me das permiso de escribirte un párrafo esta noche?

Vas a intuir, sospechar, pensar, concluir, que algo más pasa aquí - improbable -. Pero eso no es nuevo, si no te idealizo, te pierdo.
Nos voy a tejer una historia muy linda, con este apabullante deseo de sentir, te lo prometo.
Por favor, no repares mucho en mis excesos. Conóceme, soy tan transparente que me da miedo.